Deprecated: preg_replace(): The /e modifier is deprecated, use preg_replace_callback instead in /storage/content/25/1006725/forum.genii.ru/public_html/Sources/Load.php(183) : runtime-created function on line 3 Deprecated: preg_replace(): The /e modifier is deprecated, use preg_replace_callback instead in /storage/content/25/1006725/forum.genii.ru/public_html/Sources/Load.php(183) : runtime-created function on line 3 "МОНОЛОГ ГЕНИЯ" © Иван Филиппов, Максим Туханин.

Сайт КЛУБА ГЕНИЕВ > Библиотека Клуба Любителей Хорошей Литературы

"МОНОЛОГ ГЕНИЯ" © Иван Филиппов, Максим Туханин.

(1/1)

Anonymous:
взято с http://prekratite.narod.ru/kabinet.htm

 МОНОЛОГ ГЕНИЯ
      Говорят, что гений рождается один раз в столетие. Жаль. Так бы хотелось
      побеседовать с равным. Хотя бы недолго... Хотя бы минуту... Хотя бы
      спросить его: "Сколько времени?", чтобы он ответил мне как равный равному:
      "Я не справочное. Я - гений!"
      Но нет. Закон природы суров: один на столетие, и все, и баста. Как
      отрезало. Иногда, конечно, мечтаешь о том, что было бы, если бы не
      отрезало. Гении всегда мечтают о недостижимом.
      Эх, думаешь, сколотить бы шаечку, человек десять-двенадцать гениев, чтобы
      наводить ужас на города и веси! Как идейка? Гениально, не правда ли? Кто
      бы из вас додумался до такого? А? То-то.
      Или вот еще: пятнадцать гениев вскакивают на коней и обращаются ко мне:
      "Куда нам скакать, о самый главный гений?" - "Постойте, - сказал бы я. -
      Дайте я вас обниму, как равный равных!" И они слезли бы с коней и пали бы
      предо мной на колени, лобызая мои утомленные ноги. Во сцена! Во картина!
      "Пятнадцать гениев выбирают главаря". Интеллектом прет за три версты... Но
      нет: один на столетие, и все.
      Что же, буду терпеть. Хотя столетие досталось мне, прямо скажем, не ахти.
      Не ренессанс. Я, как родился, сразу понял: "Труба, Серега, пахать придется
      за всю мазуту, это же тебе не ренессанс, когда можно лежать себе да в
      потолок поплевывать, как Леонардо да Винчи, а оно само возрождается". Но я
      не жалуюсь, слишком умный. Вместо стенаний и жалоб я себе задачу поставил:
      ночь - роман, день - картина. Или наоборот. Тут уж как покатит, у нас ведь
      это непредсказуемо. Вдохновение, слыхали? Нет его - сиди, кури; пришло -
      будь любезен, работай. Трудно? Еще бы! Планка-то высоко поднята, а чуть
      расслабишься, уже губы поджимают: "Да он просто огромный талант, и не
      более". Роман только раза три прочтут - и в сторону. Обидно, конечно. Даже
      саперу можно ошибиться один раз, а гению - ни разу.
      Да что вам говорить, вы все равно меня не поймете. Меня никто не понимает.
      Так принято, ведь признанный гений - это, конечно, дурацкие бредни неумных
      стариков.
      Нет, с этим у меня все в порядке: не публикую, не выставляют, не слушают,
      не пускают и насмехаются. Потом, конечно, будут локти кусать, но это
      после, когда меня на дуэли убьют в спину... или там, повешусь от
      безысходности какой-нибудь страшной. Конфликт, знаете ли, с обществом,
      лишний человек... на свадьбе... Да мало ли. Нас ведь обидеть легко. Только
      повод дай, мы сразу в петлю лезем. Прощальная записка у нас всегда при
      себе. Вот моя: "Я сделал все, что мог. Кто может, пусть сделает лучше".
      Ну как? Ничего? По-моему, гениально. Тут и обида, и светлая печаль, и вера
      в будущее, и юморок английский: мол, попробуй сделать лучше после гения. В
      общем, мне нравится. Сколько раз не читал, за душу берет. Иногда даже
      представляю, как враги выводят меня на мороз - поговорить, мол, надо, а
      сами подло обливают меня водой, закатывают в снег и втыкают в лицо
      пресловутую морковь, чтобы унизить мой гордый ум... А на морковь вешают
      записку: кто может, пусть сделает лучше... Трогательно, правда?
      Но это - финал. До него еще далеко. Хотя не очень. Я ведь умру молодым.
      Буду сидеть за столом, ничего не подозревая, творить, а тут вдруг выстрел
      в затылок трагически оборвет мою жизнь. Или в вино чего подсыпят... Я в
      этом не разбираюсь. Это их проблемы, бездарностей.
      Кстати, бытует мнение, что гению легко расстаться с жизнью. Мол, вторую
      часть романа - в печку, а сам - на кладбище. Это не совсем так. Ведь мы,
      гении, чувствуем жизнь намного острее обычной серости. Нас просто влечет
      все неведомое. Например, бездарность никогда не полезет в розетку, если ей
      сказали, что там двести двадцать вольт. А гений? Он ведь как дитя - ему
      сказали, он забыл... Или спички... Бездарность прикурит и погасит, а гений
      чирк - тепло по всей квартире. Я говорю образно. Гении вообще мыслят
      образно. Вспомните Дон-Кихота. Убогое зрелище. Физически не крепок,
      психически не уравновешен... То ли дело - гений! Всегда подтянут,
      отутюжен, знает всех командиров в лицо, пилотка на два пальца выше бровей
      - не гений, а картинка!.. Впрочем, я отвлекся. Гении часто отвлекаются.
      Они идут к истине неторенными путями. Возьмем конкретный пример из бытовой
      практики: скажем, как бездарность наливает себе суп? Да примитивно, прямо
      в тарелку. А почему? А потому, что вся работа за бездарность уже
      проделана. Какой-то древний гений обратил внимание, что суп неудобно есть
      со стола, и поделился своей догадкой с окружающими бездарностями.
      Они, конечно, долго хохотали над ним, утверждая, что лучше в охотку поесть
      со стола, чем целыми днями мыть посуду. И лишь после смерти гения,
      которого закидали камнями и тарелками, к нему пришла слава.
      И со мной так будет. Даже скучно. Коньки отброшу - сразу все тут как тут:
      ах, умер гений! Ах, кого мы потеряли. Ах, вот его рукописи; ах, вот его
      коньки!..
      Теперь о главном. У меня с бабами проблемы. Либидо у меня слабое. То есть,
      конечно, я себя разжигаю, как могу: мол, Серега, давай, не мужик, что ли?
      И женщины помогают, то же самое говорят: давай, мол, Серж... ну и так
      далее. Обидно, право. Хорошо еще, что я гений. На шутку все могу свести.
      Идеал свой, де, ищу, а ты, извини, физиономией не вышла. И характером,
      поскольку мне большой любви хочется, чтобы меня с дуэли принесли, а дома
      все готово: обед горячий, блинчики... Ну и на девять дней чтоб все
      по-людски сделала. С бумагами моими чтоб аккуратно...
      У меня ведь куча изобретений, которые могут осчастливить человечество...
      Например, зеркало над Тихим океаном. Казалось бы, зачем? А поднял голову,
      посмотрелся в зеркало - удобно, и в каюту бежать не надо. А если надоест в
      небе видеть себя, а не звезды? У меня и это предусмотрено. Подается
      команда: "Разжать кронштейны!", и вертолетчики отпускают зеркало.
      Все. Небо опять чистое. Поэтому стоя на палубе и глядя в зеркало, всегда
      опасайтесь команды "разжать кронштейны".
      Остальные изобретения имеют стратегическую важность для России, поэтому
      засекречены. Но завесу над одной такой машиной я приоткрою. Принцип
      действия объяснять не буду, засмеете - он ведь, как и все гениальное,
      непонятен. Изобретение называется Уничтожатель Америки. Короче, отжимаешь
      эту красную штуковину от себя, он встает и идет уничтожать Америку, сильно
      злой.
      Но для войны работать не люблю. Там энергичные нужны, а у меня
      плоскостопие. Кстати, гений без дефекта - это не гений. Как увидите
      полноценного человека, можете ставить на нем крест. Перед вами серость.
      Такие рождаются каждую минуту. А спроси их - зачем? Растеряется, глазами
      моргает, сапоги грязные, бляха не чищена, так бы и дал десять суток! За
      разговорчики в строю. Жалко, у гениев власти мало, да и звание, как
      правило, не выше старшего прапорщика.
      И вот еще: денег у гения не должно быть совсем. То есть - напрочь. Как у
      Христа за пазухой. Гений должен голодать, а если будет замечен с колбасой
      - стреляй его! А я попадусь - меня стреляй! Но Бог пока миловал - не
      попадался.
      А вот кофе гениям положен. Мы ведь всю ночь не спим, все кофе пьем и курим
      по-черному, чтоб здоровье свое до конца угробить. Зачем оно гению, подъем
      с переворотом делать? Нет, мы не фигуристы, чтоб смешить толпу.
      Наше оружие - мозг. Наши мысли - это, так сказать, наши скакуны. Я говорю
      образно, цените это.
      И вообще, цените мои слова. Я вот сейчас стою перед вами, такой умный, и
      говорю сбивчиво, и путаюсь, и перескакиваю с одного на другое для чего?
      Для того, чтобы вы потом внукам смогли про встречу со мной подробно
      рассказать. Да, мол, видел его так же хорошо, как тебя. Руку протяни и
      коснись... Но не коснулся, кто ж тогда знал, что он - гений. Все думали -
      лектор из общества "Знание", отклонившийся от темы. А потом оказалось, что
      в его словах внутренней логики было столько, сколько бывает только у
      гениев. Так-то.
      А кончить хочу вот чем. Представьте себе: тюрьма, ночь, меня ведут на
      расстрел. Вдруг священник, который пришел ко мне, говорит: Сережа, я твой
      отец! Прикиньте, явился папочка после стольких-то лет. Я ему: отец, это
      несерьезно. Где бутылка?.. То есть, где веревочная лестница? Где кони под
      окном? А он мне: "Твои мысли, Сергей, они, как бы это выразиться, и есть
      твои скакуны"...
      Вот облом-то! Другой бы на моем месте обиделся. А я - нет. Не из того
      теста сделан. Вместо этого я расправил грудь, встал к стенке, запел гордую
      песню... "Орленок", кажется... Не помню. Там про свободу, полет и расстрел
      и вечную память.
      Пою я, значит, а тут солдаты построились, подходит ко мне офицер и
      спрашивает: Где тут ракетный гарнизон?
      Тьфу, заговорился!.. Это ж со мной действительный случай был. А в будущем
      все будет не так. Подойдет ко мне офицер, красивый итальянский парень, и
      скажет:
      - Ну здравствуй, Овод. Я пришел завязать тебе глаза.
      - Вы ошиблись, - скажу я твердо. - Моя фамилия Степаненко.
      - Что я, дурак по-твоему? - скажет он.
      - Все познается в сравнении, - отвечу я. - По сравнению с гением, вы -
      дурак.
      Он задумается, признает мою правоту и скажет:
      - Если ты такой умный, то сам командуй своим расстрелом!
      А я что, мне будет не затруднительно.
      Солдаты!.. Братья!.. Сейчас вам предстоит расстрелять гения. Выше нос, не
      печальтесь. Наступит новое столетье, родится новый гений! Я не в обиде на
      вас. Итак... Стройся!.. Целься... Кру-гом! Шагом... марш!
      Короче, напутал я команды. Солдаты повернулись и ушли. И так мне вдруг
      одиноко стало... Так тоскливо... Господи, думаю, ну когда же смена?.. Хоть
      бы еще один гений родился...
      Но нет. Природа скучна и однообразна: гении рождаются только раз в
      столетие.

     © Иван Филиппов, Максим Туханин.

Навигация

[0] Главная страница сообщений

Перейти к полной версии